Primavera
Las mentiras son la espina
de la rosa,
que sobre tus labios
florece.
La dulsura venenosa
que bajo tus hojas
me marchitó.
Y el sabor de néctar
de algún pecado
que floreció en tus pechos.
Sbre tus piernas estoy sentando,
donde termina la oscuridad
y encontramos secretos deshechos.
Podría jurar mi sangre
para tu piel moribunda,
podría acariciar tus heridas
y saciar el deseo que me inunda;
quebrar sonrizas y medidas,
besar tus ramas, amanecer en tu boca
cortar mi piel con la espina de la rosa,
profanar tu tumba para estar a tu lado
y evitar aquel miedo ermitaño.
El dolor, el éxtasis y
el frío aliento, que el invierno
ha dejado.
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