Mis manos estan muy frías; quiza, porque no tienen el calor de otras. Cada turbio suspiro destroza pedazo por pedazo mi conciencia. No tengo a nadie a mi lado y tantas nébulas mentales hacen de mi una simple y patética silueta.
Mis manos estan frías, porque no tienen el calor de otras, ¿cómo podría eso estar bien? Mi cuerpo lo lamenta, a lo lejos puedo escuchar risas, estoy envenenado de soledad, todos se consumen y se vuelven en espectros invisibles. Escalofríos, brisas heladas, caerá sobre mí la noche, aplastando y triturando todos mis huesos, depositandolos ahí, donde alguna vez tube sueños. Centellas arrasan conmigo y me despegan la piel, ¿cómo eso podría estar bien?
Mis manos estan tan frías, sin el calor de otras. La razón huye por la puerta trasera, cubriendose con las manos el rostro, y me rodean los espectros...pero sigo solo.
-Las caras tristes de los amaneceres, paredes cerrandose, ventanas abiertas pero sin salida, yo a un lado, contando una semana de lluvia-
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